LA PRIMAVERA DE LOS MUERTOS
¡Qué extraña la primavera de los muertos!
Tan lluviosa y gris,
como una fotografía antigua
retocada con flores sobreexpuestas
por esta luz de acero
que endurece los mármoles eternos
y detiene toda respiración.
Ninguna palabra
abre aquí la boca
sin caer en el silencio
como fruto inmaduro
de un verano marchito.
Todo calla,
excepto el viento que indomable
doblega los paraguas
en este paisaje erizado de cruces...
Allá al fondo
un niño juega con la amontonada hojarasca.
Manuel L.
Vivaldi -
5 comentarios:
Pues sí,los cementerios florecen en noviembre.
Esto es Brisas, amigos! ¿quién da más?
De la vida a la muerte en un abrir y cerrar de post.
"Allá al fondo
un niño juega con la amontonada hojarasca".
Y aqui la tenemos...
Tu propia voz.
Un fuerte abrazo.
Gracias César. "Mi voz" está por ahí repartida en unas cuantas entradas antiguas del Brisas, pero "la afonía"es a menudo mi otra voz por deseo propio.
Un abrazo
Si es tu deseo, "Perseo", que así sea.
Un abrazo.
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